(1943 ; 2023)
« Et soudain mon regard resta fixé sur quelque chose. J’avais découvert que la poche latérale d’un des manteaux était légèrement enflée. À la forme rectangulaire de la proéminence, je crus reconnaître ce que cette poche légèrement bombée cachait : un livre ! Mes genoux se mirent à trembler : un LIVRE ! Cela faisait quatre mois que je n’avais pas eu un livre entre les mains, et l’idée d’un livre, la simple idée d’un ouvrage dans lequel je pourrais voir des mots les uns à côté des autres, lignes, pages, feuilles, d’un livre dans lequel d’autres pensées, nouvelles, inconnues, divertissantes, pourraient être lues et que je pourrais prolonger et emporter dans mon cerveau, avait quelque chose d’aussi enivrant qu’étourdissant. Hypnotisés, mes yeux ne quittaient pas la petite proéminence que le livre formait à l’intérieur de la poche, ils fixaient avec incandescence cet endroit banal, comme s’ils voulaient forer un trou dans la laine du manteau. »
(p. 73)
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