T’chin’ !

*   *   *

Carte postale : Île de Groix (Morbihan)

17 - 8- 1964 (cachet de la Poste) 

Je n’ai jamais vu autant de bistrots au mètre carré. On ne peut pas tous les faire — c’est désespérant, cette quête de l’absolu jamais atteint.

Pense à l’almanach, j’y pense et m’y mets dès mon retour.

à toi.

Fr. Caradec

in Correspondance incomplète (1951-1996)

François Caradec & Noël Arnaud

Du Lérot, éditeur (2015)

( o )

M. C. Escher
Œil (1946, manière noire)

anagrammes

Cinq Preuves irréfutables de l’existence de Dieu

Apôtre & global (s. l. n. d.)

(première preuve par le mouvement)

source

This is not a novel

« Le comble de l’absurdité en matière de non-sens pur — ou dans le mélange de non-sens dans des masses extravagantes de mots, auparavant l’apanage des asiles de fous — fut atteint par Hegel. »

A dit Schopenhauer.

David Markson, Arrêter d’écrire

Le Cherche Midi, coll. « Lot 49 », 2007 (p. 70)

traduit par Claro

bêtise

Dionys Mascolo, qu’il faut de nouveau citer ici, parlera pour sa part, parlant de Heidegger justement, de la « bêtise de l’intelligence même ». Je le cite : « Force il y aurait donc bien, en un sens dont l’humour échappe au penseur, lequel, sinon, se serait avisé que traiter de l’intelligence en termes de puissance est la fortifier dès l’abord de bêtise. Ainsi s’expliquerait l’existence de ce phénomène remarquable et bien connu, auquel il n’est personne qui ne soit heurté à un moment ou à un autre, et qui est la bêtise de l’intelligence même. » Lignes qui visaient Heidegger donc ; qui ne visaient pas que lui, sans doute ; qui visaient Sartre aussi, mais pour d’autre raisons ; qui étaient cependant assez bien faites pour viser Blanchot lui-même, par un effet de retour inattendu ; pour les mêmes raisons que Mascolo disait que celui-ci, attaquant Heidegger, s’accusait du coup (je rappelle ses mots : « très certainement en pensant à lui-même »). Il n’y pas jusqu’aux plus grandes pensées à ne pas échapper à la bêtise. On peut même en faire l’hypothèse : toute grande pensée comporte sa propre part de bêtise inhérente, constitutive, et sans doute proportionnelle. L’erreur de Blanchot est possible, et est du même ordre que celle de Heidegger (à un degré cependant moindre de solennité et de puissance) ; sa bêtise l’est d’autant, qui en a revêtu l’éclat immédiat, mais s’est entouré de durée : c’est longtemps que Blanchot a été ce que Heidegger fut aussi au même moment (un temps long, sans aucun doute, mais dont tout le monde dispute de la longueur) ; et c’est aussi longtemps que l’un et l’autre le dissimulèrent (autant que chacun le put, Heidegger moins que Blanchot) ou ne le reconnurent pas (ou pas sans réticence ni atténuation).

Michel Surya

L’Autre Blanchot. L’Ecriture de jour, l’écriture de nuit.

Gallimard, coll. « Tel » (inédit), 2015

(p. 23-24)

bilinguisme

pour une saine compréhension intercommunautaire

James Baldwin

James Baldwin

Avant

(1976)

Après

— 2015 —

Première édition française intégrale

Je n’oublierai jamais. Je ne sais même pas si je suis capable de décrire ce qui se passa. D’un seul coup, tout se figea pour devenir une parodie d’horreur à la manière des Marx Brothers. Chaque visage blanc prit l’immobilité de la pierre. L’arrivée du messager de la mort n’aurait pas eu un effet plus foudroyant que l’apparition, sur le seuil de ce restaurant, d’un petit homme noir, sans armes et complètement stupéfait. J’avais compris mon erreur dès que j’avais ouvert la porte : mais la véritable terreur qui se peignait sur chacun de ces visages blancs – personne ne bougea – me paralysa. Nous nous regardâmes fixement, sans prononcer un mot.

Le charme fut rompu par une de ces femmes qui, j’espère, n’existent que dans le Sud, au visage semblable à une hache rouillée, aux yeux tels deux clous rouillés – des clous de la Crucifixion. Elle se précipita vers moi comme pour me battre et aboya – car sa voix n’avait pas son humain. « Qu’est-ce que tu veux, mon garçon, qu’est-ce que tu viens faire ici ? » Puis, avec le geste de recul qu’on a devant un lépreux : « Par là. C’est par là. »

Je ne savais absolument pas de quoi elle parlait ; je reculai vers la porte. 

« C’est par là, mon garçon », dit une voix derrière moi.

Sur le trottoir, vide une seconde plus tôt, se tenait un homme blanc, sorti de nulle part. Je le fixai d’un regard vide. 

(p. 76)