Des lits défaits

 

Eugène Delacroix (aquarelle)

 

Imogen Cunningham (photographie)

Les Trois Sœurs

 

Musée départemental Stéphane-Mallarmé

Beaucoup trop rapidement, je crus à un hommage, à une allusion à Pierre Louÿs et à ses Trois filles de leur mère, roman « poivré », écrit vers 1910, édité à titre posthume en 1926. 

Nullement. La Pléiade, « Œuvres complètes, tome 1 » (1998, éd. Bertrand Marchal), recueille ce quatrain in Vers de circonstance, section « Dons de fruits glacés au Nouvel An », avec ce commentaire lapidaire (« Notes et variantes », p. 1275) : « Nouvel An, 1893. Les Dauphin, originaires de Béziers, avaient trois filles. »

Cormac McCarthy

 

 

(256 p., 2023)

[Alicia Western vient de parler avec son psychiatre de son admiration pour Grothendieck et Gödel.]

   Qui d’autre admirez-vous ?
   La liste est longue.
   OK.
  Cantor, Gauss, Riemann, Euler. Hilbert. Poincaré. Noether. Hypatie. Klein, Minkowski, Turing, von Neumann. Cette liste est loin d’être exhaustive. Cauchy, Lie, Dedekind, Brouwer. Boole. Peano. Church est toujours en vie. Hamilton, Laplace, Lagrange. Les anciens évidemment. Quand on regarde ces noms et le travail qu’ils représentent, on se rend compte qu’en comparaison l’histoire contemporaine de la littérature et de la philosophie est d’une pauvreté indescriptible.
   […]
   Vous avez dit que le Projet Manhattan était un événement historique majeur. Est-ce qu’il est possible de le remettre en perspective ? Ça fait longtemps que nous n’avons pas eu de guerre nucléaire.
   Oui. Bon, c’est sans doute comme n’importe quelle banqueroute. Plus on parvient à la retarder pire elle sera. La prochaine grande guerre n’arrivera pas avant que soient morts tous ceux qui se rappellent la dernière.
   Vous pensez qu’une guerre nucléaire est inévitable.
   Je suis d’accord avec Platon qui dit que seuls les morts ont vu la fin de la guerre. Et les gens ne combattent pas avec des pierres quand ils ont des fusils. Et cætera, et cætera.

   (p. 89-90 et 95 — traduit par Paule Guivarch)

Ar. Cr. (II)

 

 

 

 

 

« Il n’est personne qui puisse me comprendre car il serait moi. » 

 

 

*** !!! ** !! * !

Fabian Avenarius Llyod

 

Apollinaire, Calligrammes, 1918

« Je l’adorais parce qu’il ressemblait à une grosse bête ; je me le figurais chier simplement comme un hippopotame ; et le tableau me ravissait à cause de sa candeur et sa justesse. »

Maintenant, n° 3, 1913, « Oscar Wilde est vivant ! »  

 

 

 

! * !! ** !!! ***

lâcher du lest

Par manque de place
(évidemment)
 

ont été abandonnées ce jour
(vers 11 h 50)
à leur triste sort
dans une boîte à livres
d’un square
du XIXe arr. de Paris

ces trois nouvelles pièces :

— le premier pour obsolescence,

— le deuxième parce que temps non extensible,

— le troisième qui depuis peu faisait doublon
(ou « seconde peau »).

 

 

•

•