Les Grecs disaient que le plus grand bonheur qui puisse échoir à un homme, c’est de ne pas être né.
— Nous avons eu la poisse.
Ma mère, musicienne,
est morte de maladie maligne à minuit,
mardi à mercredi,
au milieu du mois de mai mille977
au mouroir Memorial à Manhattan
(nouvelle version)
Éditions Attila, 2012, 302 p., 19 €
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